В моём доме всегда есть лук да связка чеснока. И специи. Много специй, пахучего, разноцветного порошка. На очаге булькает подходящий ужин. Антти кривит лицо, а я то весело смеюсь, то пожимаю плечами. Лук поёт под ножом, споро превращаясь в соломку на моей деревянной щелястой доске.
На улице густеет темнота. Хочется дышать полем, нырнуть, окунуться в речной берег, но надо дождаться лета. Согреть воздух, выдержать срок. Как ужин на огне.
Выискиваю под лавкой старый,латанный-перелатанный мешок, сгребаю, не глядя, лишние вещи - всё за порог, всё огню, всё прочь. Пара штанов да рубах,обувь по погоде, ножи - каждый на свой срок, защитное оружие, бумага для записей и перья - не трогаю только вещи Антти и Еэли. Первый подрастёт да разберётся сам, что к чему, а второй вещи не к чему вовсе. Справится...она умная, моя девочка.
Протестующе вопит ветер. В доме становится тихо. Только подрагивает пламя в очаге. Это ничего...пусть.